Les Chroniques de Castel-Brie

Le vent s’était levé dès l’aube, chassant la brume en grands voiles déchirées sur la mer. Au port de Caer Khol, un unique navire attendait, sa coque noire renforcée d’arkhal, ses voiles déjà tendues vers le large. Sur le quai, la délégation de Castebrie s’alignait en silence.

La Meute formait les premiers rangs, armure lustrée, capes noires voletant dans le vent. Derrière eux, les enchanteurs de l’Antre, porteurs de leurs sceaux et de leurs silences. Plus loin, les prêtresses et les scribes. Pas un mot ne s’élevait au-dessus du ressac.

Owain-Roderick, debout sur un muret, déroula lentement le parchemin de l’appel. Sa voix, ferme et posée, portait dans tout le port.

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Ils avaient suivi le fleuve pendant des semaines.

Des barges glissant lentement entre les bras d’eau, tirées parfois à la corde depuis les berges. À bord : des vivres, des outils, du bétail, des armes, des espoirs. Et au-dessus de tout cela, un nom : Anthoine de Vry, baron de Vif-Azur, menant avec lui cent âmes vers l’inconnu.

La clairière fut découverte un matin humide. Au centre, un promontoire rocheux, et une source claire qui serpentait jusqu’à la Première Route. Terre fertile. Bois abondant. Pierre affleurante. Ils l’appelèrent « don céleste ». Et, sans plus attendre, ils s’installèrent.

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La toile battait doucement sous les bourrasques d’un vent salé. À l’intérieur, autour de la grande table de campagne, l’atmosphère était lourde. Les regards se croisaient sans se rencontrer.

— Si Retz obtient les faveurs du prince, murmura Isile, ce ne sera pas une simple faveur diplomatique. Ce sera une mise sous tutelle.

— On n’a jamais aimé nos enchanteurs, gronda Owain. Mais ils les toléraient. Là, ils s’organisent. Ils s’alignent. Et nous restons à l’écart.

— Ce port est sûr, et pourtant on nous presse d’embarquer comme des contrebandiers, dit calmement l’Ours. Pas de cortège, pas de proclamation. Juste un départ silencieux, presque furtif.

— C’est un piège, lâcha Séguran. Ou une épreuve.

Ils allaient continuer, chacun prêt à poser un mot de trop ou de travers, quand la tente s’ouvrit à la volée.

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Le campement prenait déjà des airs d’organisation. Les grandes maisons de Val Londro — Retz, Avaugour, Gwened, Loen, Ancenis et les autres — avaient dressé leurs tentes aux couleurs vives autour du port elfique de Caer Khol. Les feux du soir crépitaient, les cuisines fumaient, et des émissaires allaient et venaient entre les pavillons. Tous attendaient encore le signal du départ.

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Séguran avait été convoqué par son père, le célèbre Ursmer de Castebrie. Rare étaient les fois où il le voyait, plus rare étaient encore les fois où il était convoqué officiellement. L’heure devait être grave. Engoncé dans son pourpoint finement ouvragé tout en soie aux parures dorées, soulignant le mauve et le noir de sa maison, Séguran inspira une large goulée d’air, se redressa et ouvrit la porte de la salle du conseil de son illustre père.

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